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Un monde où la misère se rassure
A l’ombre des arbres fantômes
Qui servent d’abri, aux miséreux,
A tous ces oubliés de la terre.

On passe devant le chêne
Qui cache toutes les chaînes
Qui lient dans le même sac
Les malheureux du ressac
De cet univers bien ‘ blak’* ( Noir).

A la lisière de la forêt
Les riches n’osent franchir, l’orée,
De leurs pas allègres, bien gais
En pensant sans doute, donner.

Plus tard,
Ils meurent avec un cœur rassuré,
Emportant dans les vestiaires dénudes
Leur avarice et leur moral ordonnés.

Pas un cyprès ne pousse près de leurs oreillers
Plantés dans les près bruns et si bien pelés
Parmi les tombes bien rangées dans l’éternité.

Je parle d’un genre connu sans sentiment
Où l’humain a prit la place par devant.
D’une bête sans conscience, assoiffée d’égoïsme
Sans héroïsme.